En la explanada de abajo hay una pieza solitaria que ocupa su lugar con la naturalidad y certeza de quien ha estado siempre ahí: el espacio queda tan pleno y colmado que uno encuentra igualmente imposible moverla o poner cualquier otra cosa al lado. Y no es que sea un acierto casual: en el borde superior una figura de Henry Moore se recorta, nítida y exacta, contra la línea de horizonte; al pie del talud de la cafetería, un par de enormes chapas oxidadas de Richard Serra parecen hacer de presa para una torrentera que baja del bosque (y uno queda convencido de que no es posible colocar una obra suya con mayor acierto); sentados en la terraza de arriba, tomando una Carlsberg helada, el móvil de Calder nos parece un maravilloso juguete para los niños que corretean alrededor.
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Un amigo cuyos juicios, bastante más sumarios que los míos, suelo tener en cuenta, me advirtió de que no nos marcháramos de Copenhague (esa infecta ciudad luterana, añadió) sin ver Louisiana. A una hora de tren, no es fácil encajarlo en una estancia corta, pero desde luego merece la pena. Ya el camino a pie desde el apeadero es una verdadera delicia. Si todo el territorio danés está organizado como ese par de kilómetros (y hay motivos para pensar que sí), a lo mejor tenemos que empezar a admitir que la sociedad ideal no está en los libros de los lunáticos sino al norte de Europa. Todo es cómodo, todo es pequeño, encantador y sencillo; los edificios de carácter netamente urbano, de tres o cuatro plantas, con sus supermercados y sus tiendas de discos, aparecen muy separados entre sí, ocultos entre arboledas y dispersos sobre un tapiz verde. Las casas más de campo se colocan a lo largo de una avenida tan discreta como bien urbanizada. Llegamos a Lousiana sin saber del todo si estamos dentro o fuera de qué ciudad.
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